Repara nessa estrada aberta na frente da tua tela,peixes pulam enquanto as nuvens púrpuras passam. Asfaltos estrebucham em um corpo caído que vai e vai e vai pelas linhas amarelas do horizonte. O professor pólvora sobrevive à nobreza do submundo de Portland mostrado por Gus Van Sant. O Henrique IV das latrinas e seus eternos cowboys de farmácias à meia-noite. As freiras vestem seus parangolés para muito além de serras elétricas laranjas. Balançamos compulsivamente nossas bandeiras em nosso desespero lisérgico. E as ciências só funcionam bem com as televisões fora do ar. Antigamente era o mundo dentro do mundo refletindo todo o resto, selvagem e adorável; cacos de arco-íris com índios dançando. Agora nós, os índios urbanos que atravessam as procissões beckettianas nas discotecas dos desiludidos radioativos e vermelhos. Gritando para o espaço com nossas poças de girassóis gigantes e argamassas siderais de pequenos apocalipses.E o que acontece com as musas quando elas apodrecem? O que representa tal iminência? E o que sobrará das musas de gasolina e cera? E será que agora os elevadores sobem e sobem e sobem para sempre E os elevadores sobem e sobem e sobem para sempre.. E seria a AMAZON a última tentativa de invadir Manaus; ou teria o White Stripes deito melhor ao tocar ao vivo na Ópera Amazonense pela MTV? Mas White Stripes; afinal qual é seu boi preferido em Parintins? Bumba meu Bull? Britney é a Marisa Monte do século XXI? Seria a Britney a verdadeira Deusa EUÁ ? Caê do cabelo platinado é o James Dean que o Lebronx merece? Mas onde você estava quando as torres choraram?

Até que todos os livros sejam queimados e vivamos um grande Fahreinheit 451, a objetividade sensitiva intrínseca da celebração será a do rito indigena extinto, belíssimo em um museu. O que sobreviverá não será o discurso, mas o poético sob todos os discursos? Enquanto isso Bob Dylan Thomas troveja: ´´ Yippee! I’m a poet, and I know it. Hope I don’t blow it.“ “. E se para Picasso as musas de gasolina se abriam como girassóis de plástico, muito se deve ao mito alado pós-segunda guerra de Nova Iorque. Este grande careca dialoga com o poderio de holofotes de escuro Griffith Fritz Lang fundando Hollywood e depois indo sambar nas costas de pseudo-origens em Matisses Rembrandts; quando foi Max Ernst que inventou a pedra pop de urinóis na luz de telas apagadas e touros de wall street com sacos lambidos pelas grupies de um romantismo yuppie que ecoa e ecoa nos beijos abençoados por Liechtenstein e imitados pelo Baixo Leblon. Cores inimitáveis por anões e máfias de araque; coringas continuam sorrindo no Michigan. E a capa de e.e. cummings continua explodindo pelas Fifths Avenues de nossas entranhas em amores mal ditos na empáfia pop. No aparato da história, um tigre descansa. Segui caminho e, numa de suas viagens encontrou a ponte que conecta este mundo a outra dimensão. Está esperando que saltemos. Pois com passos firmes e fortes de sua pele e seu suave coração. Quando seu sorriso inquebrantável se tornar habitual em nós, os rinocerontes estarão dispostos a nos revelar mistérios em parabólicas de ar. E Basquiat continuará a grafitar ondas por seus muros invisíveis que nenhuma lente embaçada de clichês pseudo-pop intelectuais jamais verá. É. Gotham City esquadrinha falsos diamantes a serem dilacerados pelos aeroportos de pânico; e o não dito sempre arderá muito mais em Guernicas patrocinadas pelo MOMA e CNNs; aplaudidas em guardanapos. Acreditemos muito mais na fúria das histórias do que nas argamassas de destinos. E enquanto isso Hendrix expande sua dissonância em ruídos verdadeiros; calemos-nos para ouvir o único silêncio a ser esculpido que importa.

Era outono de 2008 em Curitiba e o vento soprava em qualquer direção. No céu uma nuvem estacionava 7 quilômetros de visibilidade zero. Fé em Deus Ícaro! Era inverno de 1986 na Carolina do Norte, céu limpo dia claro. Era professora e ia dar aulas no espaço. As estrelas não seriam mais só dos militares. Era padre e se amarrou a mil balões mais leves que o ar, Superfantástico. O vento sempre sopra. Todo cuidado e todo controle espacial Americano… Toda pompa e todo 10… 9… 8…7… Depois das nuvens ele queria beijar a raiva de Deus. O vento sempre sopra em qualquer direção. O padre subiu, subiu, subiu, sinal da cruz, gritos emocionados… e lá vai a Challenger subindo, subindo, subindo, explodindo, explodindo… Huston we have a problem… Aplausos no Cabo Canaveral… Superfantasticamente Adeus.

na Bahia a vida era assim
Olodumaré no Orun
e os orixás andando a cavalo nos homens
um erê colocava pedrinhas dentro dos búzios
e um ifá pela voz de uma Ialorixá
dizia que um Ogum estava no caminho
- São Jorge de armadura branca dragão e lua -
fossem os búzios sem as pedrinhas
e era Iemanjá planície do mar sal e cabelos longos
Odoyá rainha do mar…

na Grécia a vida era assim
Zeus no Olimpo
e os deuses brincando com os homens
Éris colocava alucinógenos nas ambrosias
e uma antevisão pela voz de um oráculo
dizia que Marte estava no caminho
- Ares com dois cães raivosos um homem e dez mil vozes -
fossem as ambrosias sem alucinógenos
e era Vênus pousada na concha chegando com o vento
nasce a aurora rosidáctila…

em Washington a vida era assim
um presidente numa Casa Branca
e os congressistas andando em blindados pagos por homens
alguém colocava aviões nos prédios
e um relatório na voz de um exército
dizia que um Árabe estava no caminho
- Osama de barbas brancas caverna e deserto -
fossem os prédio sem aviões
e era Marilyn saindo do bolo cabelos louros
happy birthday dear president…

7D.

Salve o desejo da grávida
que deglutiu a língua da América
não este inglês Pato Donald Yanke
mas quela Babel pré-colombiana de sensasons

Bumba meu bull
manchado de estrelas de vermelho azul
cansado e triste
mas Bumba meu bull
toma a sua ilha perdida
flutante sobre o amazonas
e aterrisa como cometa
na planície cinzenta
de um lago Michigan

destroça essas cores que te afogam
num maremoto de outras intensidades
sacode essa bandeira que te enforca
renasça pelas mãos do elixir do pajé
e rumine esta língua que é cetro
para fazer ressurgir
como flor de estrume
tudo que ficou reprimido
neste enorme Pasto América

7D

Salve o desejo da grávida
que deglutiu a língua da América
não este inglês Pato Donald Yanke
mas quela Babel pré-colombiana de sensasons
Bumba meu bull
manchado de estrelas de vermelho azul
cansado e triste
mas Bumba meu bull
e toma a sua ilha perdida
flutante sobre o amazonas

sacode essa bandeira que te enforca
renasça pelas mãos do elixir do pajé
e rumine esta língua que é cetro
para fazer ressurgir
como flor de estrume
tudo que ficou reprimido
neste enorme Pasto América

7D

E todo mundo lembra daquele famoso discurso do Kennedy quando ele diz:
“And so, my fellow Americans: ask not what your country can do for you – ask what you can do for your country.”

Até aí tudo bem afinal de contas um Juscelino, um Getúlio, pra não falar do Sarney com aquele “Brasileiros e Brasileiras” … enfim todo esse pessoal falava mesmo para, e de alguma forma canhestra, por seus fellows, enfim pro seu povo. Ou o que quer que essa palavra signifique. O problema está na menos lembrada frase que vem depois daquela. A que o Kennedy diz assim:
“My fellow citizens of the world: ask not what America will do for you, but what together we can do for the freedom of man.”

Nesse pedaço me parece mais uma coisa Luke Skywalker. Algo talvez que tenha nascido naquele momento de comoção da vitória com o Darth Vaider fantasmagórico e espectral ao lado do Yoda e o Han Solo dançando com a Léia e o Luke ali muito feliz com sua mão biônica delirando na onda de ter salvado a Galáxia. Tudo como uma grande festa em Massachusetts, depois de ter salvado Nova York, enquanto na Vila Kennedy o couro comia forte. Quem é a estrela da morte?! Enfim… acho que ele se excedeu um pouco. Mas talvez eu devesse usar essa citação naquele processo que eu gostaria de mover pra votar pra presidente dos EUA. Se o Mr President fala em nome dos seus fellow citizens of the world AH! então eu quero também escolher quem é que vai falar essas coisas pra mim! Não quero um boçal qualquer, quero um cara de nível, um cara que pelo menos saiba quem pilota a Millenium Falcon! São sempre idéias meio absurdas, como a daquele cara que morreu de câncer de tanto cigarro que fumou pra ficar doidão e queria processar o governo que não deixava ele fumar maconha que é muito mais saudável. É sempre assim, um cara quer inventar um emplastro que cure de tudo e acaba morrendo de gripe. Mas não ia ser nada mal uma mão biônica feito a do Luke, e aquele lance da Força pra alcançar o telefone que tá tocando lá na sala… Essas coisas difíceis da vida!

Mas vamos torcendo, desejando um próximo ano novo em que tudo surrealize!

“Kennedy I´am your father”

mas como enfrentar o trágico?
os altares vivos (as pesssoas) veneram a senhora dos disfarses,
as geladeiras guardam e escondem todas as horas mortas.amantes da guerra e do silêncio se unam agora! a tigresa EUÁ e as raízes da lua irão deglutir a noite no próximo intervalo comercial. a senhora dos venenos há quem diga que virá para ressucitar Jonh F. Kennedy.coma seus alimentos imaginários e fume a fumaça que não existe,
há quem afirme que a senhora da invisibilidade virá para implantar o dia do vermelho, azul e branco em todos os terreiros da confederação, suas estrelas são da mais alta e nítida vertigem. a terrível mulher pássaro virá para redescobrir o verdadeiro Estados Unidos do Universo,
a padroeira dos ventríloquos e a senhora dos sonhos é nossa mãe no Império do Transe,
da camuflagem à metamorfose, a senhora camaleão é a tradutora do infinito entre nós.é o caos entre o dia e a noite,
é o karma da suavização dos Sete céus para terra,
são as Sete encruzilhadas,
são os Sete governadores comendo marshmallow no grande útero universal,
são as Sete novas divindades no sangrar dos horizontes dos pássaros de metal ,
são os Sete Novos conclamando a concórdia das 50 estrelas,
são as nossas 50 estradas fundamentais.a senhora das ilusões parida pelo sopro dos espelhos proibidos,
a senhora das cópias, a senhora da memória,
podemos afirmar, sem susto, que EUÁ trocaria qualquer iguaria por um pretzel do Brooklyn temperado com camarão seco, dendê e onion rings.

a galinha te humilhou sujando sua roupa branca impecável?

para aqueles que não suportam a beleza das coisas há sempre a possibildade de religar a parte branca do arco-íris, pessoas que desaparecem.

zé carioca pilintra
joe pilintra carioca

os Sete Poetas (Domingos, Augusto e Mariano) se transformarão em pombos para espalhar suas sementes pela terra, Ogum cria o pincel e EUA lhe dá vida, eternizando-o em uma tela de Renoir, Ogum inventa a máquina fotográfica; e EUÁ cria a arte do cinema. Evoé Holllywood!

o grande chefe general e a senhora do mimetismo,
papai urbano e mamãe menininha de New Hampshire,
Uncle Sam de Xangô e a ialorixá Jacqueline Kennedy,
Franklin Roosevelt de Ogum e George Washington de Exu.

isso tudo nos explica bem o uso excessivo de pipocas no sacrifício.

a senhora da transparência fala em inglês, responde em alemão e francês, ao mesmo tempo que lê uma revista de arte em italiano e atende o telefone em espanhol no meio da Broadway……..

parentes de santo e seus cartões de crédito,
John Fitzgerald Kennedy de EUÁ,
que o orixá yankee e seus alvos invisíveis imitem os nebulosos gestos de caça,
nenhum babalorixá jamais irá jamais conseguir imitar os passos de Elvis Xangô Presley,
a calmaria de seu twist barra-vento.

senhores da defesa da ilusão, bebam a aguá do rio sono, a resposta dos ebós e seus convidados noturnos virá tal qual flecha da senhora das guerras, ela é o próprio horizonte, vamos viver de tempo.

“É vodum maioquê, é vodum maioquê, Presley, Presley…….”
“EUÁ, EUÁ majô, EUÁ, EUÁ……….”

7A

“Não viajo para paises em guerra” me disse o Miguel quando eu perguntei se ele tinha vontade de ir aos Estados Unidos da América. Guerra!!! A América não são estados, ela é um estado de guerra! E nós conhecemos a América, ou tudo aquilo que eles quiseram nos contar… e nem assim esconderam a luxuosa decadência que é cada império. Temos John Fante e Norman Mailer sussurrando em nossos ouvidos uma América por debaixo da América. John Lennon quis a Roma do século XX e foi aniquilado. Em Roma como os romanos… Em Roma coma os romanos… Nos Estados Unidos coma os Americanos… Mas quem são os Americanos?! “O Pato Donald?! O Mickey Mouse?!” me disse Nil numa canção lisérgica. Na aurora do século XXI existe uma América escondida, talvez ainda não pronta para ser descoberta. Uma América que será arqueológica. Interpretada pelos super-computadores de Isaac Azimov e pelas Inteligências Artificiais de Willian Gibson. On that sky above with the color of a television tunned to a dead channel! É sob este céu que estará a América do porvir. Um céu que estará entornado no submundo, abaixo, muito abaixo dos nossos pés… ou dentro deste parque de diversões da cabeça… A Coney Island of the mind!  Será, então, o tempo de ouvir um chamado! Um chamado que não seja sirene de bombardeio nuclear em New Hampshire, nem grito inumano de dor entorpecida em Bagdá! Será o chamado daquelas letras riscadas sem medo em um papel carbono qualquer que deveriam soar mais alto que qualquer God Bless America: 

7D.

Os grandes conglomerados urbanos começam a produzir seus novos deuses de tempestades. Guardam-se as nuvens nos bolsos. A mulata Suze canta um samba em japonês. Nas calçadas lotadas da Virginia, os vidros acabam se tornando os personagens:

- Você é um lixo humano fantástico, corrupto, mercenário e encantador, o pior amigo da história. Devia renunciar agora. Você sabe que virou nosso amigo se beneficiando da corrupção.

A cidade ficou incompreensível de tão grande que só mesmo os profetas bêbados e geniais podem decifrá-las em pequenas doses de surpresa.

Em Maryland agora a bruxa da roleta assombra a ponta da vassoura nos olhos da TV. Foi uma agonia e uma pressão muito grande, mas o universo colaborou com a gente. A lassidão tropical dos idiotas automatizados do tédio se reunirá aqui às nove horas em ponto no mosaico medieval de Flush Meadows.

Os índios hopi do Utah com sua dialética sem bem nem mal há muito estão adiantadíssimos na questão da dilaceração da amargura da indústria pop. Como diria nosso profeta Jorge Mautner: “A consciência, ao perder a inocência das cidades, dificilmente vai cicatrizar”.

A angústia é o movimento dessa dança, a negritude atômica de Baltimore sabe que o fio da navalha está iluminado nos refletores de relâmpagos. Os Estados Unidos da Vertigem não duvidam que Washington é muito mais Roma do que Roma.

As orações taoístas nos servem porque o agora é somente um raio laser, essa é nossa telepatia, são 25 horas por dia da dança total permanente do beisebol, feitiçaria e candomblé. Entender os anos 80 como a obra de arte total: pintor escreve, escritor pinta, cineasta faz poesia e o poeta faz cinema.

Dicas do tirano: – Fiz um treino de arco e flecha por 2 horas. Depois, treinamos pênaltis e as mulheres tinham que acertar em determinado canto. A desocupada que não cumpria as tarefas tinha que mostrar como se cicatriza a inocência das cidades para as demais. Na Suíça, por exemplo, chamei um relojoeiro e todas as patricinhas tiveram de montar um relógio. Estimulei o cérebro delas. Uma flor que não consegue desabrochar, acaba murchando:

- As mulheres são geniais, mas se não conseguem entender a cultura local, desaparecem.

As tiranetes brutais dos grandes conglomerados urbanos nos mostram que nesse momento Malone morre pelos circos elétricos, a Old Buffalo de Brasília e seus cassinos indígenas esclarecem  que as filhas de santo fazem descer a pomba-gira de Padre Antônio Vieira.

As trabalhadoras do sexo, antigamente erroneamente chamadas de prostitutas comprovam que a cibernética comunista é hoje a nova religiosidade que te permite andar a cavalo em busca de relações profundas na Internet.Taoísmo POP, a deusa EUÁ da sedução dos espelhos deformadores nos iluminou que somente os distraídos podem se apaixonar.

Os realitys shows do Marquês de Sade foram reduzidos em sex-shops com trombetas tocando na passagem. Somos os restos dos restos dos restos dos restos das cinzas das estrelas.Transformar o Oceano Pacífico em limonada para as pessoas beberem e deglutirem a carne digital. Ligue agora mesmo para a Lama Foundation!!!!!!!!

A deusa EUÁ da raiz tribal sânscrita e as técnicas arcaicas do êxtase: O tolo número um se repete por todas salas que escurecem, de Washington a capital romana da Vertigem: Somente Kubrick conseguiu tragar Zaratrusta.

Aqueça a máquina pelas multidões de Utah, leia poesia, faça uma massagem, faça amor com ela. Hoje é aniversário da máquina, cantemos parabéns para ela: Aqui é só colocar uma semente e regar com chuva ácida que em menos de dois anos já se nasce um Shopping Center.

Muita folha de arruda para ressuscitar Kennedy. Por aqui se comemora as harmonias tensas sem juízo final. E se você quiser o seu Taoísmo POP mande seu poema de concreto para os universos temporais da Lama às leis do Karma para as oito milhões e quatrocentas mil espécies de Salt Lake City. America I know it’s only love, but I like it.

Último mantra: O pão lunar libertará o Império de Utah de todo cativeiro kármico, já que esses “ismos” decerto são formas muito atraentes de se falsear devoção: Pintor escreve, escritor pinta, cineasta faz poesia e  poeta faz cinema.

Do alto da supermegablaster confiança, os heróis totêmicos do país dos xamãs imitam os acidentes visionários de Alfred Jarry. O exército de espíritos em suas escadas rituais desconfia das violentas caricaturas em roupas de madeira. Se sabe que o apetite para o delírio só é mesmo possível em um cenário pintado por Toulouse-Lutrec com brinquedos fora e marionetes ao redor. Nothing is real until it’s gone.

Mantra três: A dança total permanente do beisebol, feitiçaria e candomblé.

Mantra dois: O Oceano Pacífico é uma mera limonada para deglutir a carne digital.

Mantra um: Está mais do que na hora de enterrar todos os escombros dos anos 90.